He cumplido 36 años y el cuchillo más afilado de mi casa lo guarda mi novia debajo de su almohada. No sé por qué. Quizá sea la euforia del perdedor. Pero hay algo hermoso en tener la edad que tengo y descubrir que los sueños hondean a media hasta entre lo sublime y las cosas que se van dejando pasar. Tengo 36 años y me deleito con los personajes que encuentro en el espejo cuando me afeito. Siempre me afeito igual: Primero me rasuro la barbilla y hago poses como si fuera Mr Satan de bola de Drac. Luego me voy recortando las puntas del bigote un poco más hasta parecerme a Nietzsche. Seguidamente recorto más hasta que llego a ese segundo tenso en el que frente al espejo soy Adolf Hitler. Finalmente, no sin dedicarme una sonrisa, me siego el bigote. ¿Oís el murmullo? ¿No? Yo sí. Es la máquina del tiempo. Recién afeitado vuelvo a ser el niño al que su madre dejó en párvulos con un paquete de Donuts y un beso lanzado desde la puerta. Ha ido pasando el tiempo. Andrea y yo estamos bien. Tenem