Ya no me apetece nada escribir. El Covid y las constantes olas de calor (cada vez más frecuentes y más históricas) están ralentizando el metabolismo de todo lo que quiero decir. Qué pena. Yo antes venía aquí tan alegre. Yo era uno de esos pocos escritores que no temen a la página en blanco. Todo lo contrario; para mí escribir era como repartir caramelos en una fiesta de cumpleaños. Yo no era un poeta. Yo era un bañista que se tiraba de cabeza a la página en blanco. Y ahora, sin embargo, escribir me duele y me cuesta tanto. Si lo comparo con algo, por absurdo que parezca, ahora escribir se me parece mucho a tratar de arrancarle una muela a Dios. Hace 20 años, cada verano las noticias ponían imágenes de hidroaviones regando incendios. Se hacían campañas publicitarias para luchar contra el fuego. Se componían canciones pegadizas para la ocasión, como aquella en la que un montón de gente se daba la mano mientras cantaba ¡Todos contra el fuego! Como si el fuego fuera la ETA que asesina mont