Ir al contenido principal

El salto

Esta noche
mientas me dirigía al trabajo
me he encontrado
con un gato muerto por el camino.

Era un gato común y corriente,
uno de esos que van buscando asilo
bajo el poso caliente
del motor de algún coche.

Muchas noches me tropiezo
con animales muertos 
y eso me lleva a pensar que la calle
está emboscada
de pequeños tictacs de la muerte
que saltan sobre los animales
sin que se dé cuenta nadie.

Seguramente
el gato acababa de morir;
el cuerpo no estaba sucio, 
no había moscas.
La luna lo intentaba cubrir
con una inútil manta
de plata con sombras.

No suelen pesarme
los animales muertos
pero este estaba tan entero,
parecía tan resucitable
con solo 
el toque adecuado de varita...

El resto del trayecto hacia 
el trabajo
me lo he pasado mirando arriba,
a la luna:
caminaba conmigo, nos observábamos
el uno al otro.
En estos raros momentos
en los que el cosmos
me parece casi una mujer bonita
que se detiene a hablar conmigo
prometo siempre estudiar estos fenómenos. 
Leer algún día
algún libro
que me haga precisar más
cuáles son los mecanismos
que hacen que la luna
pueda telefonear al mar
para excitarlo.

Al llegar al trabajo
he fichado y después de saludar
he reparado en una compañera nueva.
Se llama Paula
y es una de esas muchachas
graciosas y dulces
que siempre actúan
como si no supieran
que todo el rato
llevan un cuchillo en la mano.

Un cuchillo
capaz de atravesarme a mí
o a todos mis enemigos.

Entradas populares de este blog

Inmortal

Yo solo me como las uvas de Fin de año, porque temo que si no lo hago, ese año muera mi madre. El otro día escuché un podcast en el que un médico hablaba de la cercanía de la inmortalidad. Decía que está a la vuelta de la esquina, para todos, en menos de 30 años. Pero de aquí a 30 años, mi madre, con su nombre de montaña, ya no estará viva. ¿Para qué querría un hijo echar de menos a sus padres de manera interminable? Si nos volviésemos inmortales, ¿se borrarían las líneas de la vida de nuestras manos? Si yo nunca fuera a acabarme, ¿me molestaría en seguir sonriendo a los pájaros del Delta, en señal de tímido agradecimiento por la primavera? Almacenaría tantas memorias a lo largo de los siglos, que me pregunto si mi cerebro no sobreescribiría los recuerdos que tengo de mi abuela cuando me quería. Cuando me besaba en la mejilla y me pedía que tuviera cuidado con los chicles, porque resulta que si un niño se traga un chicle, este se le puede pegar en el corazón. ¿Se puede seguir siendo hu...
Leer más

Sin hijo

Esta primavera está resultando ser una Semana Santa en donde nadie resucita. Me estoy acordando mucho de lo bueno que era mi padre inventándose las cosas que no sabía. Ese es el ingrediente clave para que un padre te fascine durante toda tu infancia y te defraude durante el resto de tu vida. Mi paternidad es una maravilla sin audiencia. Este es un asunto tan triste como la tristeza que sentía mi abuela cuando alguna vez me veía adelgazar. Con la de cosas que tengo que decir. Con la de cosas que tengo por enseñar y, sin embargo, los ojos cada vez se me van afilando más para solo ver a mis fantasmas. Yo, como todos, fui hijo de gigantes. Mi padre lo sabía todo hasta que no supo nada. A los doce fui consciente de que yo sabía más que él de matemáticas y de que yo comprendía mucho mejor que mi madre el mundo que me rodeaba. Eran gigantes y yo les superé; así que deduje que nunca fueron personas admirables. ¿Y si me equivoqué? ¿Y si resulta que, en realidad, a mi edad, mis padres sí fueron ...
Leer más

Por el camino de la playa

Annie nunca quiso escaparse conmigo. Robar bancos. Huir. Registrarnos juntos en hoteles usando nombres falsos de ladrones famosos. Podríamos haberlo hecho. Podríamos haber migrado constantemente hacia veranos como este en el que apenas llueve pero en el que las tormentas eléctricas hacen que el verano no pare de rechinar los dientes. Hubiéramos ido a lugares peligrosos. Depósitos de agua con las patas frágiles y rayos que hacen que la gente mire al cielo mientras acaricia el lomo de sus biblias. Podríamos haber viajado en coche sonriendo hacia el futuro. El mundo entero hubiera sido tan solo un montón de polvo y de cadáveres detrás de nosotros. Se podía. A esa edad se podía hacer de todo. Alimentarnos del sol reflejado en los charcos. Ser salvajes y olvidarnos de que en casa para leer y para ver la tele necesitamos ponernos las gafas. Pero Annie no quiso y ahora la vida ejerce sobre mí una mirada marchita. Camino, aburrido y furioso por el c...
Leer más